pessoa: intervalo

Antefalhei a vida, porque nem sonhando-a ela me apareceu deleitosa. Chegou até mim o cansaço dos sonhos...Tive ao senti-lo uma sensação externa e falsa, como a de ter chegado ao término de uma estrada infinita. Transbordei de mim não sei pra onde, e aí fiquei estagnado e inútil. Sou qualquer coisa que fui. Não me encontro onde me sinto e se me procuro, não sei quem é que me procura. Um tédio a tudo amolece-me. Sinto-me expulso da minha alma.

Assisto a mim. Presenceio-me. As minhas sensações passam diante de não sei que olhar meu como coisas externas. Aborreço-me de mim em tudo. Todas as coisas são, até às suas raízes de mistério, da cor do meu aborrecimento.

Estavam já murchas as flores que as Horas me entregaram. A minha única acção possível é i-las desfolhando lentamente. E isso é tão complexo de envelhecimentos!

A mínima acção é-me dolorosa como uma heroicidade. O mais pequeno gesto pesa-me no ideá-lo, como se fora uma coisa que eu realmente pensasse em fazer.

Não aspiro a nada. Dói-me a vida. Estou mal onde estou e já mal onde penso em poder estar. O ideal era não ter mais ação do que a ação falsa de um repuxo - subir para cair no mesmo sítio, brilho ao sol sem utilidade nenhuma a fazer som no silêncio da noite para que quem sonhe pense em rios no seu sonho e sorria esquecidamente.

safo por william carlos williams

That man is peer of the gods, who
face to face sits listening
to your sweet speech and lovely
----laughter.

It is this that rouses a tumult
in my breast. At mere sight of you
my voice falters, my tongue
----is broken.

Straightway, a delicate fire runs in
my limbs; my eyes
are blinded and my ears
----thunder.

Sweat pours out: a trembling hunts
me down. I grow
paler than grass and lack little
----of dying.

safo por catulo por byron

Equal to Jove that youth must be
-Greater- than Jove he seems to me
Who, free from Jealousy's alarms,
Securely views thy matchless charms;
That cheek, which ever dimpling glows,
That mouth, from whence such music flows,
To him, alike, are always known,
Reserv'd for him, and him alone.
Ah! Lesbia! though 'tis death to me,
I cannot choose but look on thee;
But, at the sight, my senses fly,
I needs must gaze, but, gazing, die;
Whilst trembling with a thousand fears,
Parch'd to the throat my tongue adheres,
My pulse beats quick, my breath heaves short,
My limbs deny their slight support;
Cold dews my pallid face o'erspread,
With deadly languor droops my head,
My ears with tingling echoes ring,
And Life itself is on the wing;
My eyes refuse the cheering light,
Their orbs are veil'd in starless night:
Such pangs my nature sinks beneath,
And feels a temporary death.

safo por sydney

My muse, what ails this ardour?
Mine eys be dym, my lymbs shake,
My voice is hoarse, my throte scorcht,
My tong to this roofe cleaves,
My fancy amazde, my thoughtes dull’d,
My head doth ake, my life faints
My sowle begins to take leave,
So greate a passion all feele,
To think a soare so deadly
I should so rashly ripp up.

safo por ronsard

[nótese que en ronsard se pierde el ¡otro!]

Je suis un Demidieu quand assis vis-à-vis
De toy, mon cher souci, j’escoute les devis,
Devis entrerompus d’un gracieux soubrire,
Soubris qui me detient le coeur emprisonné;
Car en voyant tes yeux je me pasme estonné,
Et de mes pauvres flancs un seul mot je ne tire.
Ma langue s’engourdist, un petit feu me court
Honteux de sous la peau; je suis muet et sourd,
Et une obscure nuit de sur mes yeux demeure;
Mon sang devient glacé, l’esprit fuit de mon corps,
Je tremble tout de crainte, et peu s’en faut alors
Qu’à tes pieds estendu, sans ame je ne meure.

safo por catulo

Ille mi par esse deo videtur,
ille, si fas est, superare divos,
qui sedens adversus identidem te
spectat et audit

dulce ridentem, misero quod omnis
eripit sensus mihi, nam simul te,
Lesbia, aspexi, nihil est super mi
vocis in ore,

lingua sed torpet, tenuis sub artus
flamma demanat, sonitu suopte
tintinant aures, gemina teguntur
lumina nocte.

Otium, Catulle, tibi molestum est.
Otio exultas nimiumque gestis.
Otium et reges prius et beatas
perdidit urbes.

arturo ávila: jugada del destino

Porque de algún modo el mensaje dio con un duende,
Porque los precedentes hicieron tropezar tus expectativas,
Porque tu Londres aún era un caleidoscopio
De nombres y lugares
Que cualquier sacudida podría revolver,
Esperabas, equivocada. El autobús del Norte
Vino y se vació, y yo no estaba en él.
Sin importar cuánto insistieras
Y mendigaras al chofer, probablemente con lágrimas,
Que me produjera o recordara haberme visto
Perder el abordaje. Yo no estaba en él.
Las ocho, en la noche, y yo estaba perdido, a lo grande,
En alguna parte de Inglaterra. Contuviste
Tu inspiración confiada
Y no saltaste al tráfico
Dando vueltas en torno de Victoria, cierta
De toparme ahí donde tendría que estar caminando.
Yo no caminaba en parte alguna. Estaba sentado,
Impávido, en mi asiento en el tren
Meciéndome hacia King’s Cross. Alguien,
Más tranquilo que tú, hizo una sugerencia. Así,
Cuando bajé del tren, esperando hallarte
En alguna parte, al final del andén
Vi la ola perturbada, y una figura
Remontando el flujo de pasajeros,
Luego tu rostro fundido, tus ojos fundidos,
Y tus exclamaciones, tus brazos agitándose
Tus lágrimas dispersas
Como si hubiese vuelto de entre los muertos
Contra toda posibilidad, contra
Todo no, salvo tus propias plegarias
A tus propios dioses. Ahí supe qué era
Ser un milagro. Y, tras de ti,
Tu alegre taxista, riendo, como un dios pequeño,
De ver a una yanqui siéndolo tanto,
Y de ver que tu frenético viaje
-Implorando entre sollozos, aguijoneándole y
Rogando con él por que ocurriera lo que tú
Necesitabas que ocurriese-
Concluía tan exitosamente gracias a él.
Y, bueno, era un prodigio
Que mi tren no estuviera ahí antes, aún mucho antes,
Que llegara tarde a la estación, en el momento preciso
En que irrumpías en el andén. Fue natural,
Y milagroso, y un presagio
Confirmando cuanto
Deseabas confirmado. Así, tu desesperación inmensa,
Tu pánico que atravesaba Londres
Y ahora tu triunfo, cayeron sobre mí,
Como amor cuarentainueve veces agrandado
Como el trueno prístino de las nubes lluviosas
Inundando la sequía de agosto
Cuando toda la tierra cuarteada parece
Estremecerse,
Y todas las hojas tiemblan
Y todo, llorando, extiende sus brazos hacia lo alto.

hughes: fate playing

Because the message somehow met a goblin,
Because precedents tripped your expectations,
Because your London was still a kaleidoscope
Of names and places any jolt could scramble,
You waited, mistaken. The bus from the North
Came in and emptied and I was not on it.
No matter how much you insisted
And begged the driver, probably with tears,
To produce me or to remember seeing me
Just missing getting on. I was not on it.
Eight in the evening and I was lost and at large
Somewhere in England. You restrained
Your confident inspiration
And did not dash out into the traffic
Milling around Victoria, utterly certain
Of bumping into me where I would have to be walking.
I was not walking anywhere. I was sitting,
Unperturbed, in my seat on the train
Rocking towards King’s Cross. Somebody,
Calmer than you, had a suggestion. So,
When I got off the train, expecting to find you
Somewhere down at the root of the platform,
I saw the surge and agitation, a figure
Breasting the flow of released passengers,
Then your molten face, your molten eyes,
And your exclamations, your flinging arms
Your scattering tears
As if I had come back from the dead
Against every possibility, against
Every negative but your own prayer
To your own gods. There I knew what it was
To be a miracle. And behind you
Your jolly taxi-driver, laughing, like a small god,
To see an American gril being so American,
And to see your frenzied chariot-ride –
Sobbing and goading him, and pleading with him
To make happen what you needed to happen –
Succeed so completely, thanks to him.
Well, it was a wonder
That my train was not earlier, even much earlier,
That it pulled in, late, the very moment
You irrupted into the platform. It was
Natural and miraculous and an omen
Confirming everything
You wanted confirmed. So your huge despair,
Your cross-London panic dash
And now your triumph, splashed over me,
Like love forty-nine times magnified,
Like the first thunder cloudburst engulfing
The draught in August
When the whole cracked earth seems to quake
And every leaf trembles
And everything holds up its arms weeping.

alonmini

penna: dos poemas

I
Malinconia d'amore, dove resta
bianco il sorriso del fanciullo come
un ultimo gabbiano alla tempesta.

II
"Poeta esclusivo d'amore"
m'hanno chiamato. E forse era vero.
Ma il vento qui sull'erba ed i rumori
della città lontana
non sono anch'essi amore?
Sotto nuvole calde
non sono ancora i suoni
di un amore che arde
e più non si allontana?

blogs of note

Rochillito. Obviamente.

Tlacuiloco. Viñetas en caída libre; arlequines que juegan con constelaciones; Eliot a través del espejo; gatos y ojalá, algún día, perros.

Pinche Everett vino a cenar (y desayunar) de Pollo Rosa. Para aficionados a los días lluviosos, las rosquillas, que la gente haga fila, las fems, las pelotitas de las máquinas dispensadoras. Ah, y los Simpson. (A mí no me pregunten qué diablos quiere decir el nombre de este blog, el único y verdadero sal de uvas.)

Taedium Vitae. No ha posteado como en tres meses pero sigue siendo inigualablemente pasado de lanza y divertido.

O jardim das delícias. Una voz dulce, instantánea, que (mejor todavía) está en portugués.

Tristeza global. Michelle on the Road postea cada corpus, pero suele ser ponedoramente azotada.

El espacio poético de Charp. Cuando quiere, puede ejercer una imaginación desaforada en una ciudad de México onírica. De repente, también, da con un gran verso.

El blog más piñata, de Davidson. A veces es para léperos y guarros; a veces para melómanos villamelones o de veras. Es mejor cuando es para solitarios y jodidos. Ojalá cada semana cortaran a mr Davidson.

Monique. Dramas, desamor, encuentros nocturnos que incluyen drogas y cierto cool condesero.

La pausa inútil. Cine y música y, a veces, una búsqueda lenta, meditabunda, dentro del corazón de sí mismo. Lo acaban de remodelar: hay que darle tiempo.

Bitter Berri. La hermana cruel de Vestar: bilis, flemas, jugos gástricos: puro amargo retrogusto.

Srita Masturbación. A veces cumple la promesa: más cabrona que un pitbull.

Oh mama, can this really be the end? El puro nombre dylaniano ya valdría la visita. Está en inglés.

El país de octubre. Divertidísimo a veces (un ejemplo ya clásico), otras no tanto. Hay que echarle el ojo.

Sangüich de triangulito, pero sin orillas. El blog de Guhz no es comestible, pero debería serlo.

Sonetería El Estrambote. Una curiosidad, por decir lo mínimo. Sonetos de todo: de los tsunamis, del blogueo, del deseo:

Quisiera terminar este trasiego
de vodka, chicharrón y carne humana
y ver a la lechuga como hermana
con los ojos en blanco de borrego.

La tradición clásica de Gabriel Laguna. Un blog minucioso, amabilísimo, de curaduría impecable. Para aficionados al latín, al griego, a la lenta y bella transformación de las palabras. Es decir, para ñoños.

The language log. El mejor blog de lenguaje: lingüistas aceleradísimos, experimentos y una capacidad/necedad total para poner en su lugar a quien se deje. Está en inglés.

Doves at dawn. Hilda Domínguez traduce, expone, anota, escribe. Poesía difícil o transparente, propia o ajena.

Blogderground de Vicadín. El lado más sabrosamente vergonzoso de la ciudad de México, visto con una lente irónica o sorprendida.

Espectro de Brocken de J. Ledesma. Hay cosas que todos llevamos dentro: un asesino, un loco, un adicto a las drogas. Espectro, probablemente el sitio más cuidado alrededor de Thomas de Quincey (bueno, tampoco hay tantos), puede sacar a cualquiera de los tres al aire libre. Un blog para dejarse llevar.

L'Atelier de Vida. Tardó un poco en arrancar pero ya está buenísimo: cocina desprejuiciada, atrevida. Dan ganas de irse a vivir al atelier.

Ivaginaria de Elia. Reproducimos aquello que los Tres Cochinitos ya escribieron sobre ella:

“Me gusta abrir la boca frente a un pito
mientras espero al güey que se pajea.
Así mero le haré cuando te vea.”
No enviarás lujurioso mensajito
---–dice de Jehová la sabia ley,
y no dice en vano, niña ivaginaria,
pues ¿qué hago con mi urgencia tumultuaria?,
¿cojo un avión y vuelo a Monterrey?,
---¿me quedo en la ciudad idiotizado
a ver a qué hora mandas un mensaje?,
¿me meto alcohol y coca en plan salvaje
a ver si Dios me quita lo bailado?
---¡Qué calentura y qué pinche deseo!
Voy a poner mi cel en un museo.

Si no la visitas (pantalones abajo o falda arriba, según tu preferencia), tú te la pierdes.

favio: simplemente

Hoy corté una flor, y llovía y llovía,
esperando a mi amor, y llovía y llovía,
presurosa la gente, pasaba, corría
y desierta quedó la ciudad pues llovía,
yo me puse a pensar tantas cosas bonitas
como el día en la playa cuando te conocía
como jugaba el viento con tu pelo de niña
y que suerte, que suerte, tu mirada en la mía.

Cuando llegues mi amor, te diré tantas cosas
quizás simplemente te regale una rosa,
Porque yo corté una flor, y llovía y llovía,
esperando a mi amor, y llovía, y llovía
que me alegre tu canto, que me alegre tu risa
que me alegre en silencio tu mirada y la mía.

Nos iremos charlando por las calles vacías
nos iremos besando por las calles vacías.
Y yo te iré contando tantas cosas bonitas
como el día en la playa cuando te conocía
cómo jugaba el viento con tu pelo de niña
y que suerte, que suerte, tu mirada en la mía.

Cuando llegues mi amor, te diré tantas cosas
o quizás simplemente te regale una rosa,
o quizás simplemente te regale una rosa,
o quizás simplemente te regale una rosa,
nos iremos charlando por las calles vacías
nos iremos besando por las calles vacías.

Y yo te iré contando...

fottiamci por l.a. de villena

“Jodamos, alma mía, jodamos enseguida
pues todos para joder hemos nacido;
que la polla te gusta y amo el chocho
y el mundo sin eso ni una figa valdría.

Y si post mortem joder fuese aún honesto,
diría: de tanto joder nos moriríamos;
y además Adán y Eva aún joderían,
que hallaron un morir tan deshonesto.”

“Verdad es lo que dices, que si los bribones
no comieran de aquel fruto traicionero
ardencia los amantes no tendrían.

Mas basten ya palabrerías, y hasta el corazón
clava la polla, y haz que el alma se
me parta, que por la polla muere o está viva;

y si posible fuera,
guárdame en el chocho los cojones
que del placer son testigos de primera.”

the "nerds have it their way" monster bash

juana: hombres necios

[Arguye de inconsecuentes el gusto y la censura de los hombres que en las mujeres acusan lo que causan]

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
,y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción neci
ahallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,s
i la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

sor juana

yourcenar: sept poèmes (iv)

Vous ne saurez jamais que votre âme voyage
comme au fond de mon coeur un doux coeur adopté;
et que rien, ni le temps, d'autres amours, ni l'âge
N'empêcheront jamais que vous ayez été.

Que la beauté du monde a pris votre visage,
vit de votre douceur, luit de votre clarté,
et que ce lac pensif au fond du paysage
me redit seulement votre serenité.

Vous ne saurez jamais que j'emporte votre âme
comme une lampe d'or qui m'éclaire en marchant;
qu'un peu de votre voix a passé dans mon chant.

Doux flambeau, vos rayons, doux braiser, votre flamme,
m'instruisent des sentiers que vous avez suivis,
et vous vivez un peu puis que je vous survis.

reposo

borges: mateo xxv, 30

El primer puente de Constitución y a mis pies
Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.
Humo y silbidos escalaban la noche,
Que de golpe fue el Juicio Universal. Desde el invisible horizonte
Y desde el centro de mi ser, una voz infinita
Dijo estas cosas (estas cosas, no estas palabras,
Que son mi pobre traducción temporal de una sola palabra):
- Estrellas, pan, bibliotecas orientales y occidentales,
Naipes, tableros de ajedrez, galerías, claraboyas y sótanos,
Un cuerpo humano para andar por la tierra,
Uñas que crecen en la noche, en la muerte,
Sombra que olvida, atareados espejos que multiplican,
Declives de la música, la más dócil de las formas del tiempo,
Fronteras del Brasil y del Uruguay, caballos y mañanas,
Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,
Álgebra y fuego, la carga de Junín en tu sangre,
Días más populosos que Balzac, el olor de la madreselva,
Amor y víspera de amor y recuerdos intolerables,
El sueño como un tesoro enterrado, el dadivoso azar
Y la memoria, que el hombre no mira sin vértigo,
Todo eso te fue dado, y también
El antiguo alimento de los héroes:
La falsía, la derrota, la humillación.
En vano te hemos prodigado el océano,
En vano el sol, que vieron los maravillados ojos de Whitman;
Has gastado los años y te han gastado,
Y todavía no has escrito el poema.

diplomados